Le feu crépitait doucement dans l’âtre tandis que tombait le soir. Dans la taverne, l’ambiance détendue contrastait avec le vent au dehors qui soufflait désormais fort, tandis que la pluie battait furieusement les tuiles. On dégoisait, on parlait, on jouait de la cithare alors qu’il était encore si tôt, et surtout on savourait avec force délectations et éructation les mets que préparaient les propriétaires du lieu, en pensant avec un petit plaisir sardonique à tous les pauvres ères là-dehors qui devaient maintenant avoir les bottes pleines d’eau, voire directement de soupe quand on savait que la ville comptait plusieurs centaines de tavernes pour seulement 2 savonniers. Dont les affaires marchaient mal.

Des nains côtoyaient des hommes, des démons épars tentaient de ne pas trop se faire remarquer, et même un ou deux elfes, à l’écart, dégustaient des brouets discrètement. De vastes tables où se tenaient côte-à-côte la plupart des convives occupaient l’espace central, formant un semblant de quadrilatère autour duquel était bâti la cheminée ; il y faisait chaud et plusieurs personnes avaient choisi de troquer la promiscuité et la tranquillité contre un peu de chaleur humaine. A l’une des tables, à côté d’une chaise vide qu’occupait simplement un balai et un énorme sac que bizarrement personne n’osait demander de déplacer malgré l’influence, Mémé Whiskey broyait du noir.
Enfin, plutôt elle broyait du charbon. Dans un creuset. Avec un pilon qui avait visiblement connu tout sortes d’aventure avec des matières diverses dont certaines dont il valait probablement mieux ne pas évoquer l’existence un soir de pleine lune. A côté d’elle traînait un bol plutôt bien rempli de bouillon de légumes, un gros morceau de pain… et un tout petit chaudron recouvert d’un couvercle plat en métal sous lequel couvait un feu dans un brasero pas plus gros que la main d’un homme élevé au grand air. Baragouinant des borborygmes et des monosyllabes tarabiscotés, Nancy essayait vaguement d’imposer le respect en faisant croire qu’elle préparait une vague potion mystérieuse en fusillant de temps en temps les gens du regard. En lieu de ça, elle faisait tout simplement du thé à l’œil et à la barbe des taverniers, et le charbon thérapeutique allait rejoindre son bouillon discrètement afin de combler les problèmes qu’elle rencontrait depuis qu’elle avait mangé une terrine de lièvre un peu trop … passée. Ouvrant lentement son couvercle d’un air docte, elle entreprit d’y ajouter une poignée d’herbe d’un air mystérieux alors qu’il s’agissait en fait d’un peu de sarriette, de sureau et de menthe poivrée. Autant dire que les bronches de Mémé allait péter le feu et son derrière bientôt péter tout court. Mais quand on était une sorcière on apprenait rapidement que le secret de la magie, c’est de ne pas s’en servir. On peut changer quelqu’un en grenouille. Mais ça demande beaucoup d’énergie quand il suffit simplement de lui faire croire qu’il est devenu un batracien en le considérant comme tel ; et en plus il est beaucoup plus rigolo d’observer la pauvre tête de l’homme-grenouille quand on entreprend de sauter ensuite partout autour de lui avec un bâton sauteur. La moitié du pouvoir d’une sorcière, c’est tout simplement le chapeau qu’elle a sur la tête, et dont elle ne se sépare jamais.

Ajoutant son médicament à son assiette au-dessus de laquelle elle psalmodia vaguement des enchantements qui normalement ne servait qu’à éloigner les moustiques, Nancy entreprit de déguster son plat sous l’œil circonspect des convives. Peut-être attendaient-ils qu’elle explose. Quand enfin il apparut qu’il n’en serait rien, les conversations reprirent un poil plus fort, autour de quelques mines vaguement déçues çà et là. Elle entreprit ensuite de réduire le pain en boulettes fines afin d’essayer de nourrir son oiseau empaillé. Bizarrement, une partie du pain disparaissait inexplicablement alors que l’oiseau n’aurait vraisemeblablement pas pu avaler quoi que ce soit d’autre que des pissenlits. Par la racine. Sauf que parfois quand on y regardait de près, on aurait presque pu croire que son regard se portait désormais ailleurs…

En tout cas, Nancy devait reconnaître que l’auberge était une bonne adresse. Elle n’avait même pas eu à quémander le bout de pain, bien que cela arrive souvent, car les femmes apprécient d’avoir une sorcière sous leurs toits et les hommes en sont souvent quelques peu apeurés. Il faut dire qu’elles les ont souvent mises au monde, voire qu’elles leur ont ensuite mises deux ou trois bonnes claques dans leurs vies. Nancy avait droit au respect, et ont lui proposerait probablement de ne pas payer pour un plat aussi maigre. Du moins elle se débrouillerait pour être si impolie et si colérique dans son regard que bientôt on lui proposerait simplement de reprendre son chemin, voire d’aller dormir au chaud dans un petit coin de l’écurie. Mais pour l’heure elle avait encore un peu le droit de ne pas paraître soupe au lait. Elle entreprit donc de sortir des cartes et, tout en se servant une bonne tasse de thé maintenant tout chaud* et de sucer une pastille de menthe dont elle avait le secret**, se mit à faire une patience d’un air entendu et concentré. D’ici quelques minutes, peut-être un homme viendrait-il lui demander son avenir et cela lui paierait probablement une chambre pour la nuit si elle lui disait ce qu’il voulait entendre, ou bien lui assurerait l’inimitié de beaucoup de gens à portée d’oreilles elle lui disait la vérité. Certains clients en tenaient peut-être une couche, remarquez, et il n’était peut-être pas bon de tout leur dire, mais Nancy elle aussi tenait une couche si on pouvait dire: la sienne était rembourrée de coton et sentait le vieux rat. N’importe comment, elle n’avait peur de personne, parce que quand on a accouché une femme troll enceinte de triplés, un jeune homme qui fait des zigs-zags avec un bout de métal pointu vous parait aussi terrifiant qu’une motte de beurre fondue.

A côté d’elle, un homme, ou plutôt un nain (entendez par là que l’individu faisait la dépassait seulement d’une demi-tête) savourait un plat visiblement composé d’un animal dont la patte porte normalement bonheur. Dommage qu’elle ne lui ait pas porté bonheur, à lui. Il avait l’air de connaître la propriétaire, et visiblement il avait compris que la bière ne valait pas grand-chose. Mais c’était la seule boisson houblonnée du comptoir. A prendre ou à laisser ; au vu du goût, au moins deux générations de clients avaient déjà probablement fait les deux par des voies plus ou moins naturelles. Nancy ricana tout bas : soit l’aubergiste s’était fait rouler comme u bleu, soit il ne respectait pas ses clients. En tout état de cause, elle n’avait pas ce problème : les sorcières sont connues comme étant excentriques et malgré un regard vexé, personne ne lui avait rien dit quand elle avait sorti sa propre bouteille fétiche*** dont elle s’était servi une généreuse rasade en début de repas.

Après 10 bonnes minutes, elle dut se rendre à l’évidence : visiblement personne n’avait envie de connaître son avenir ce soir, des fois qu’il serait aussi pluvieux que la nuit dehors. Le nain à côté d’elle savourait paisiblement la fin de son plat, et un regard rapide à la tenancière qui venait de débarrasser son repas avec un petit sourire avait suffi à s’assurer d’une chose : la dame était probablement assez bonne pour se montrer gentille avec elle, mais probablement un peu trop affairée pour lui proposer une chambre par elle-même. Si Nancy avait pu, elle aurait bien proposé de s'occuper des chèvres ou ou de quoi que ce soit qui trainaît dans l'arrière-cour, mais la saison des chevreaux n'arriverait pas avant trois lunes et si la vieille bique n'avait pas son pareil avait les bête à cornes et les cochons, elle se voyait mal donner la traite à un canard, le seul animal un peu perdu au milieu des tables qui cancannait à rythmes irréguliers quand la propriétaire ne le chassait pas directement à coups de pieds aux plumes. Après tout, sorcière ou pas, un sou était un sou et ils allaient faire salle comble ce soir.

Tant pis. Elle dormirait à la belle étoile ou chez une collègue, pour peu qu’elle en trouve une dans le coin à cette heure. Il y avait toujours une fille de la campagne pour venir tenter sa chance en ville et vendre des filtres d’amour, lassée de patauger dans la boue pour accoucher des vaches dans la froidure. Elles recevaient toujours avec bienveillance leurs consœurs qui les recasaient au rang de gagne-petites, parce qu’elles avaient conscience que c’était bien la seule utilité qu’elles avaient pour la profession respectable et salissante qu’était la condition de sorcière, et qu’elles pouvaient alors, pour une fois, se sentir un peu l’égale des autres pendant qu’on se balançait des malédictions au-dessus de la boîte à sucre en buvant du thé trop clairet dans des soucoupes roses****.

A moins que…
Guidée par la bonté, la solidarité inter-espèce et l’envie furieuse de profiter de la bonté et de la solidarité inter-espèce d’autrui, Nancy prit une décision plutôt douloureuse pour elle : sortant un second godet en bois grossier, l’essuyant vaguement, elle entreprit de refaire le plein des désormais deux verres jumeaux avec sa bouteille qu’elle referma dans un bruit de bouchon sonore avant de ramener l’un des deux près d’elle…. Et de déplacer l’autre sans le toucher jusqu’au nain*****. Sans même lever les yeux de son creuset vide qu’elle martelait par habitude des derniers restes de charbon qui surnageaient dans une solution dite de « pisse-mémé »*****, elle dit :
« Tenez, buvez plutôt ça, vous m’en direz des nouvelles et ça vous donnera du poil au torse, parole. Je vous montre même les miens si vous m’croyez pas. »


• * Le chaudron de voyage de Nancy dispose d’une fonction étonnante : une petite bonde à robinet qui rappelle celle des tonnelets est apposée sur sa partie inférieure. Certains pensent que cela sert à filtrer les potions qui autrement seraient mortels pour les êtres qui les boiraient, mais la réalité est que c’est beaucoup plus facile pour s’enfiler un vin chaud en douce.
• ** les pastilles de menthe de Nancy sont fabriquées directement dans son village. Elles sont composées pour moitié de sucre, pour moitié d’essence de menthe poivrée pure et pour moitié (parce que les sorcières n’ont que peu notion de la réalité ou des proportions) de térébenthine bien tassée. On évitait de les stocker dans des boites en métal car ces dernières se corrodaient invariablement et , si le dentier de Nancy avait laissé s’échapper la petite friandise, la table qui l’aurait réceptionnée serait probablement morte de diabète au milieu d’un petit trou fumant.
• *** pour rappel, la relique la plus puissante de Nancy Whiskey, et dont elle tient en partie son surnom, est une bouteille de cognac extrêmement fort et puissant qui se remplit régulièrement toute seule. Le breuvage est si puissant qu’à basse température il serait presque possible de le découper et le mâcher. A force d’usage, sa texture et son goût dépend en partie de l’humeur de la vieille dame, qui elle, reste toujours imbuvable. A tout les points de vue.
• **** les soucoupes runiques gothiques ne servent que pour les clients, afin d’épater la galerie. Le client s’attend à un folklore. C’est aussi pour ça les crânes, les corbeaux, voire les crocodiles empaillés sur les étagères… En réalité souvent les motifs de feuilles de menthes au fond des tasses ne délivrent qu’un seul présage : il va falloir refaire des courses pour le mojito du soir.
• ***** contrairement à la croyance populaire, déplacer des objets par la pensée n’est pas si compliqué : en réalité c’est à peine plus compliqué que déplacer des gens. Il suffit de les convaincre qu’ils préfèreraient se trouver ailleurs plutôt qu’ici, et le regard acéré d’une vieille aigrie qui louche arrive sans peine à faire décamper n’importe quel homme sans demander son reste. C’est certes un poil plus complexe avec un objet inerte, mais Nancy avait tellement travaillé son regard qu’elle aurait presque facilement pu faire se déplacer toute une chaumière en crabe sur la pointe des pieds.
• ****** une formule puissante à base d’eau chaude, de menthe et de camomille capable de vous garder éveillé toute une nuit dès lors que vous passez soixante ans, par exemple pour parcourir de longues distances. Quand vous pissez tous les quarts d’heures, inutile même de prendre le temps de fermer les yeux. Le seul inconvénient est que vos poursuivants éventuels suivent facilement votre trace : ils n’ont qu’à suivre la ligne jaune.